C’est simple, presque élégant, incongru au milieu du trottoir.
Sa présence questionne, qui l’a plié, lancé puis oublié là, ou pas vu où il atterrissait et pas pu le retrouver.
J’imagine facilement l’enfant, sautillant et bouillonnant, tirant sa mère par la manche, elle qui pense déjà à ce qu’il faudra faire en rentrant.
J’imagine, peut-être, un adulte retrouvant son âme d’enfant et éparpillant dans la ville ses objets volants.